Há tempos (remotos) em que minha dor era a dor dele, que minhas querências eram as ânsias dele, que o nosso querer era mútuo e livre de obrigações de roupa limpa ou comida pronta.
Era tudo muito mais... mais natural, mais uma necessidade inexplicável do que aquela obrigação enfastiosa.
Era quando o meu dormir era velado... e o seu velar era retrato da validade de nossa cumplicidade. Aí vem o oposto, o dolorido, e pior... depois de se esgotar a dor chega a indeferença. Então não há volta, não há perdão porque não há necessidade de pedidos e nem se enxerga o porque de se perdoar.
